Memoria

“Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.” - Jorge Luis Borges

La memoria es ese misterioso baúl de los recuerdos, donde nunca sabemos lo que quedará o que lo será desechado, sino hasta muchos años después.

El nombre de la primera maestra, el sabor del arroz con leche de la abuela, el perfume de la primera flor que nos regalaron. Esos recuerdos que atesoramos y a los que nos aferramos con tanta fuerza, como una forma de desafiar al olvido y no perderlos nunca.

Pero también parecen imborrables el dolor de la primera caída de la bicicleta, la tristeza de una ausencia, o la bronca de haber perdido.

A veces quisiera olvidarme de aquel que no me olvido, y recordar con más frecuencia lo que esporádicamente cruza mi mente. Aun así la memoria es selectiva, caprichosa, imprevista, paradójicamente sabia. Paraíso, infierno, purgatorio, todo puede permanecer o todo puede desaparecer.